La joven que soñé.

A ella le gustaba Richard Avedon. Y esas cosas de la importancia de la mirada. La verdad, esa que poco podemos sostener cuando se nos mira a los ojos, o cuando miramos a los ojos. Avedon podía encontrar el momento en que esa cortina que sabemos poner entre nosotros y la mirada del otro se cae, y la gente muestra su verdad, nosotros mostramos nuestra verdad, la mirada desnuda. Un grande.

Ella simplemente se fue. 

Foto: Richard Avedon

Amante

Cada vez que el perfume de tu sexo se desvanece en el solitario aire de la habitación, cuando te vas, cuando no estás, te recuerdo cerca pero te siento lejos.

Y me quedo con las palabras, los gestos, las promesas... Tus gestos, tus promesas.

Entonces te extraño en silencio hasta la próxima vez.


Photo: Javier A. Bence

Claroscuro

El arte vive allí, en lo profundo del alma, donde nacen las pasiones más fuertes, esas pasiones que nos estremecen y a la vez, nos definen.

Reflejo * Reflex

Vivimos del otro lado del espejo.

Somos simples testigos.

Somos simplemente un reflejo.

Es muy loco que debamos tomar a veces una foto al espejo, como si esa fuera la única prueba de nuestra existencia. ¿O es puro narcisismo?

Ex umbra in solem

Algunos dicen que las almas van de la oscuridad hacia la luz. Sin embargo a veces me escurro a la sombra, y desde allí observo el maravilloso mundo de pasiones que me rodéa.

Y me doy cuenta de que un mundo de luz me enceguece, me quema, allí es todo igual, no hay contrastes.

Entonces floto en el medio, donde encuentro la profundidad de las formas, el balance. La belleza... Y hasta el amor.

Porque hace tiempo he decidido que un mundo sin contrastes no es un lugar para mi.

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Copas vacías

Fantasmas mirando perplejos sus copas vacías, como quien mira el calendario, asombrado por el tiempo que pasó.

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Notas * Notes

Una hoja en blanco. Pocas palabras para expresar aquello que me llena, que me desborda.

Un pensamiento simple que requiere de todas las palabras de un diccionario multiplicadas hasta el infinito y aun así, sería difícil explicar aquello que me llena, que me desborda, esa sensación de inocente plenitud y a la vez de perversa agonía, esa mezcla de vacío que me llena. Recuerdos de gente ausente, amores fallidos y un presente austero, un verdor pasado, hoy ambarino. El perfume suave de flores marchitas.

El vacío que me llena, que me desborda y las palabras desordenadas, arrojadas al azar sobre una hoja en blanco. Palabras que no alcanzan, que no convencen, palabras que no dicen nada.

Notas, simples notas de un viaje interminable, ese lapsus de un segundo que nos deja perplejos, frios, aterrados.

Porque una hoja en blanco es nada, y es el universo entero.

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